Les aéroports sont un endroit où rien n’est faisable et où tout est possible.
Entre deux mondes, sur le départ, sur le retour, l’on y trouve des humains en fuite, en quête, en panne, en transit.
Certains voyageurs, pris par leur vie, leur actualité, leur voilà, ne voient rien de cet océan de possibilités. Habitués peut-être, occupés toujours, ils ne lèvent pas le nez du journal ou de l’ordinateur portable, assis dans le fond de la formalité. D’autres voyageurs, sensibles au va et vient incessant alentour, ne supportent pas ce carrefour d’alternatives, il les écrase, les intimide, les bouleverse même parfois. Cernés d’exceptionnel, agressés, pressés de partir, ils sont pressés d’arriver. Et puis il y a les voyageurs qui prennent le pouls du monde, ceux qui vont au bout du monde et sont incapables de banaliser cette réalité. Ils voient dans un aéroport un filtre fantastique, un livre ouvert, une invitation, une initiation, un oubli, un appel… L’endroit d’où l’on part, et celui où l’on va, n’a pour eux plus d’importance. Ce qui compte, c’est le mouvement. Autour tout vole. Autour, tout se meut, rien ne reste. Les voyageurs, les avions, dans leur valse, se subtilisent alors aux vagues de Rousseau et se retrouvent dans les contemplations de Victor Hugo.
Pour ces voyageurs là, ceux-ci qui observent toute cette vie, le monde va bien. Il devient. Il grandit. Le quotidien s’investit, il s’évade, se positionne, se règle, s’adapte, travaille. Loin d’être inquiété, il s’élève. Et si ces voyageurs là se débrouillent bien, ils le savent, s’ils se détachent à temps des noms, des raisons, des prétextes, si enfin ils parviennent à tout à fait s’extraire des pourquoi et de leurs comment, le temps de leur passage, alors, il ne leur restera que ce qui compte. Une fois tout en haut, sans nationalité, sans sexe, même si le bagage n’est pas loin, ils auront la tête dans les nuages, des ailes de géant les empêcheront de marcher, et ils deviendront poètes.
Haaaa les aéroports…
Mince alors.
- Photo de Saul Claës, nov 07
